Mañana abriremos los ojos y nuestro increíble mundo azul seguirá ahí.
Alrededor de nosotros. Dentro de nosotros.
Así que dejemos de lado los problemas que ayer no conseguimos solucionar, los sinsabores de hoy.
Tendámosle la mano a ese mañana.
Y, ¿quién sabe?
Los nazionalistas continúan sosteniendo su desafío. Parte del pueblo así lo quiere.
No nos pongamos un velo en los ojos. Están ahí y no van a desaparecer.
Pero tampoco lo haremos los leales.
Se llaman The Electric Alley, que literalmente vendría a ser «El callejón eléctrico».
Y son… gaditanos.
Soul, Blues, Rock&Roll… Suenan muy bien, de verdad. En disco y en directo, muy, muy bien.
Can we have some love between us?
Fue poner la calza en tierra desde el barco que lo traía de Flandes y enfilar para allá, siguiendo la costa. ¿Adónde mejor podía ir?
Lo cuenta en sus escritos el cronista Laurent Vital.
28 de septiembre de 1517, atiendan vuestras mercedes: el emperador durmió en Pimiango. El césar Carlos himself.
En el mejor catre del palacio, según se llega por la carretera, pasando el arco.
Pero por entonces no habría carretera... Pues camino de caballerías.
Y la verdad es que llamarlo palacio, palacio...
Bueno, caserón con contrafuertes. El caso es que se estiró de gustirrinín al despertar y ya está.
Aunque eso Laurent no lo diga.
Hoy es un día de fiesta. Pero no uno en el que quedarnos dormidos.
Porque la Constitución no es solo un texto encuadernado, algo que podamos sacar de un estante durante veinticuatro horas y volverlo a guardar.
Poner un ojo en tal o cual artículo, quejarse de que falta o sobra una coma, para luego olvidarnos del resto.
La Constitución es el alma de la res publica. Su hálito de vida. El espejo de nuestras virtudes sociales.
Y, cierto, también de nuestros defectos. De lo que quisiéramos ser y quizá aún no acertamos.
En ella nos nombramos ciudadanos, no súbditos de los gobernantes.
Más allá de palabras poéticas, supone una gran diferencia. En derechos y en responsabilidades.
Por eso, este día, como el día de ayer, como el día de mañana, creo que nos merecemos decir bien alto…
¡Viva la Constitución Española!
Definitivamente, antes había más ganadería en Pimiango.
Ahí están los dibujos de la Cueva del Pindal para demostrarlo: ciervos, bisontes, mamuts...
Todo cachopos de buena calidad. Así se extinguieron, claro.
Se los debieron de comer los paisanos.
| Título y autor/a: | El mundo interior, de Robert Silverberg. |
| Clave de lectura: | Nueva utopía de una sociedad «perfecta». |
| Valoración: | ✮✮✮✮✩ |
| Comentario personal: | Buena novela, sí señor. |
| Música: | Pulstar, de Vangelis ♪♪♪ |
Corre el año 2381 en la «mónada urbana» número 116, un rascacielos con 881.115 habitantes.
Hace tiempo que los problemas alimentarios terrestres han sido resueltos aprovechando cada centímetro de suelo para el cultivo, de manera que las ciudades se construyen hacia arriba. Y la natalidad se promueve activamente.
El sociólogo Charles Mattern, con la secreta vergüenza de que su mujer Principessa no haya aportado más que cuatro vástagos a ese crecimiento, es el encargado de explicarle las bondades del entorno a Nicanor Gortman, visitante de una colonia de Venus.
Así comienza El mundo interior, de Robert Silverberg.
Las mónadas resultan autosuficientes, ya que toda actividad tras sus muros se basa en el reprocesado de los desechos. Y la gente es feliz porque, como principio básico de convivencia, no existe la intimidad.
En efecto, ¿cuál podía ser la mayor causa de frustraciones en las sociedades del pasado? Envidiar al vecino. Envidiar lo que los otros tuvieran o hicieran, desde los bienes materiales hasta los encuentros tête à tête. Solución: ahora todo es visto y compartido por todos. En el sentido más amplio.
Y aunque también es cierto que algunos inadaptados, los neuros, se niegan a sentirse dichosos bajo las reglas, con tirarlos a las tolvas ya está. Más reciclaje.
Entonces, ¿por qué los acontecimientos parecen abrir fisuras en la perfección del sistema? ¿No habíamos quedado en que los neuros son solo neuros?
Buena novela, sí señor.
Por la noche es algo completamente normal entrar en otros hogares. De este modo cambiamos parejas en cualquier momento; generalmente las esposas se quedan en casa y son los maridos los que emigran, pero no necesariamente. Cada uno de nosotros tiene acceso en cualquier momento a cualquier otro miembro de nuestra comunidad.
| Título y autor/a: | Sin novedad en el frente, de Erich Maria Remarque. |
| Clave de lectura: | La realidad de la guerra, aniquiladora del ser humano. |
| Valoración: | ✮✮✮✮✮ |
| Comentario personal: | Monumento literario. |
| Música: | Alte Kameraden, de Carl Teike ♪♪♪ |
Sin novedad en el frente, de Erich Maria Remarque, es una novela más allá de calificaciones. Intentar hacer un comentario extenso sobre ella supondría que tengo algo nuevo que decir.
¿Lo tengo de verdad? ¿Puedo aportar cualquier idea inédita sobre su mensaje? No lo creo.
La traigo al blog como recomendación, por supuesto. Pero, más que eso, como declaración personal.
Un grupo de alumnos de bachillerato se alistan voluntarios en el ejército alemán, en el apogeo de la Primera Guerra Mundial. Todos, padres, maestros y gobernantes, esperan que lo hagan.
Y en las trincheras comprueban, a costa de su sangre, que esos padres, maestros y gobernantes, cuando les inculcaron los valores por los que debían regirse en la vida, habían olvidado el más importante de todos: la humanidad.
Una obra que sigue siendo necesaria, de fondo de biblioteca sí o sí. Un monumento literario para acompañarnos siempre, porque siempre se desea volver a leer.
Había caído boca abajo y quedó como dormido sobre la tierra. Al darle la vuelta pudieron darse cuenta de que no había sufrido mucho. Su rostro tenía una expresión tan serena que parecía estar contento de haber terminado así.
Se acercan con brillo en los ojos, tras las huellas del Camino. Traen consigo esperanza.
Más allá del bosque y del puente sobre el regato, encuentran las antiguas piedras.
Todo empieza en una fiesta de la embajada de Pontevedro en París. Camille de Rosillon le echa los tejos a Valencienne, ya que al marido de esta, el barón Mirko Zeta, lo único que le importa es que la viuda Hanna Glawari no se vuelva a casar con un extranjero, para que el reino no pierda los cincuenta millones de francos de la herencia.
Así que envía a su secretario Njegus a llamar al conde Danilo Danilowitsch, el amor de juventud de la potentada.
Pero Danilo, aunque la llama sigue ardiendo entre ellos, no quiere casarse con Hanna para que no parezca que persigue sólo su fortuna, y se pone a buscar candidatos alternativos. Por la fiesta pululan Raoul de Saint-Brioche, el vizconde Cascada...
Luego salen las bailarinas del Maxim: Lolo, Dodo, Joujou, Cloclo, Margot y Froufrou. Corre el champán, no queda muy claro si Hanna se va a liar con Danilo, con Camille, con el mismo barón Zeta, Pontevedro está a un paso de la quiebra...
Y así nos divertimos un rato con La viuda alegre, de Franz Lehár.
¿Por qué no relajarse un fin de semana en los conciertos de los Días Nórdicos?
Dicho y hecho: aquí está el de Castlewoods, un dúo de Gotemburgo.
Oye, si hasta creo que entre el público salgo yo de espaldas…
Momentos a los que apenas prestamos atención por la mañana, como el rocío sobre la hierba...
Son los que han aportado verdad a la vida al llegar la noche.
Las pequeñas cosas.
Nunca antes había necesitado banderas para manifestarme.
Pero hay veces en que también los símbolos son una voz importante.
Y hay veces en que dejar oír la voz es urgente y necesario.
Después de cientos y cientos de años de historia, con tanto como se ha destruido y tanto como se ha construido...
Podemos aspirar a la Monarquía constitucional o a la República constitucional como forma de Estado.
Podemos aspirar a cambiarlo todo o a conservar lo ganado.
Podemos aspirar a que esas palabras con las que comienza la Carta Magna sean mucho más que un decorado, que se conviertan en algo verdadero:
La Nación española, deseando establecer la justicia, la libertad y la seguridad y promover el bien de cuantos la integran, en uso de su soberanía, proclama...
Podemos y debemos aspirar a ser mejores.
Pero de ninguna manera lo conseguiremos divididos, amputándonos la mano, cegándonos los ojos.
Por eso creo que este discurso nos incluye a todos. Nos incumbe a todos.
Hasta a aquellos que, en el ejercicio de su libertad de conciencia, lo critiquen de buena fe como yo lo alabo.
Hasta a quienes no quieran escucharlo.
| Título y autor/a: | Storytelling, de Christian Salmon. |
| Clave de lectura: | ¿Crees que... o más bien consiguen que creas que...? |
| Valoración: | ✮✮✮✮✩ |
| Comentario personal: | Muy instructivo. |
| Música: | Marcha fúnebre por una marioneta, de Charles Gounod ♪♪♪ |
El título que recomiendo hoy es Storytelling, de Christian Salmon. La máquina de contar historias y formatear las mentes.
En él se describen técnicas aplicadas a todos los ámbitos de la vida: económico, político, cultural, religioso...
Para convencer a alguien de cualquier cosa no hay que recurrir a la lógica, sino a la emotividad. El corazón, y no la cabeza, es lo que rige más a menudo nuestras reacciones.
Y la manera más eficaz para que los mensajes sean canalizados a favor de un determinado interés consiste en fijarlos en el subconsciente en forma de historia. Como si se tratara de una película.
Una en la que seamos coprotagonistas. La verdad de su contenido no importa.
Repito: la verdad no importa, puede tratarse de cualquier fantasía, más o menos inocua o más o menos insana. Se trata de que la gente «crea» en ella sin necesidad de pruebas.
Por eso, la próxima vez que te preguntes si eres realmente libre o si existen a tu espalda los maestros de marionetas, acuérdate del storytelling y reflexiona sobre las fuentes de tu pensamiento.
Si es que te queda capacidad de reflexionar, claro…
Cuando son utilizadas en la web [la mercancía y las marcas], nos transforman a nosotros mismos en storytellers, en propagadores de relatos, ya que la fascinación que inspira una buena historia nos empuja a repetirla.
Van gritando su odio, coreando sus consignas dictadas. «Argumentos» tan absurdos... Mentiras tan goebbelsianas...
Podrían ahorrárselas, no las necesitan. La ideología de los nazionalistas se resume en que «queremos esto porque sí». El triunfo de la voluntad, como se titulaba aquella película propagandística de los años 30.
Un secuestro tan increíble de la historia, la democracia y el derecho para despojarlos de todo su contenido, convirtiéndolas en palabras vacías de neolengua...
Hasta aquí hemos llegado.
Algunos dicen que la belleza está en el ojo del que mira.
Aunque Kant, un señor juicioso, no se muestra para nada de acuerdo. «Bello es lo que, sin concepto, place universalmente», dice él.
En ambos casos, me pregunto: ¿cómo describir los colores del otoño?
Llueve en Pimiango.
Y cuando llueve..., llueve.
Sin madreñas ni escarpines, no queda otra que esperar, mirando por la ventana, a que escampe.
| Título y autor/a: | El Discurso de Gettysburg y otros escritos sobre la Unión, de Abraham Lincoln. |
| Clave de lectura: | Discursos tan vigentes en el siglo XXI como en el XIX. |
| Valoración: | ✮✮✮✮✩ |
| Comentario personal: | Lo tengo en gran estima. |
| Música: | Lincoln (Freedom's Call), de John Williams ♪♪♪ |
Tengo en estima este libro de un señor que se llamaba Abraham Lincoln: El Discurso de Gettysburg y otros escritos sobre la Unión.
Donde el más famoso podrá ser el de Gettysburg, sin duda. O la Proclama de emancipación.
Pero mi favorito es el de inauguración de su primer mandato como presidente, en el que Abe declara que cumplirá y hará cumplir las leyes de la República.
Incluidas aquellas que los diferentes Estados federales proclamen en sus ámbitos de competencia, aunque él pudiera personalmente no estar de acuerdo (como sería el caso de la esclavitud).
Pero en ese mismo discurso les recuerda a los Estados del sur cuáles son las piedras angulares de la democracia sobre las que existe dicha República.
Les recuerda que no, no pueden elegir separarse de la Unión. Su carácter es inquebrantable.
Y se lo argumenta. Con tanta transparencia, que parece haber sido escrito hoy mismo.
Para volver a leerlo en el siglo XXI.
Afirmo que, a la vista de la ley universal y de la Constitución, la Unión de estos Estados es perpetua. La perpetuidad está implícita, si no es expresa, en la ley fundamental de todos los gobiernos nacionales. Es seguro afirmar que ningún gobierno en sentido estricto ha incluido una disposición en su ley orgánica para su propia terminación.
Hoy voy a cambiar el tono habitual de la bitácora, más o menos relajado, sobre libros, músicas y demás entretenimientos.
Hoy voy a ponerme serio.
Hay aspectos de la vida pública, de la sociedad en la que vivo, de la que formo parte y, por lo tanto, cuyo bienestar me importa, que sobrepasan los términos del puro debate político.
Hay nacionalistas en Cataluña que, a tenor de sus objetivos y medios con los que pretenden alcanzarlos, merecen cambiar una letra de su denominación genérica. Pasar de la «c» a la «z».
Y no lo digo en caliente, porque esa palabra suele aplicarse de una forma muy burda, distorsionando su significado histórico. Incluso como insulto cuando escasean los argumentos racionales ante un pensamiento contrario.
No, si acuso a alguien de nazionalista lo hago, creo, con conocimiento de causa. Tras un proceso autocrítico. Porque sé cómo una vez alcanzaron el poder sus antepasados en un gran país. Y cómo lo aplicaron.
Cómo lo imposible terminó ocurriendo y delirios aberrantes agarraron a muchos millones por el cuello, mientras se quedaban silenciosos.
Su mensaje vuelve a ser el mismo. Pura demencia.
Así que, ante el intento moderno de subvertir la democracia, ese conjunto de equilibrios que nos hemos dado en España como norma básica, y que nuevos delirios puedan alzarse en su lugar…
Pues eso, que ha llegado el momento de ponerse serios.
| Título y autor/a: | La espada rota, de Poul Anderson. |
| Clave de lectura: | No todas las criaturas que moran entre nosotros se dejan ver. |
| Valoración: | ✮✮✮✮✩ |
| Comentario personal: | No te vas a aburrir. |
| Música: | El cristal oscuro, de Trevor Jones ♪♪♪ |
En La espada rota, de Poul Anderson, sale la Inglaterra dominada por vikingos como Orm el Fuerte.
Y salen su mujer Aelfrida y el hijo recién nacido de ambos, Valgard.
Y enseguida Imric, conde de los elfos de Britania, lo cambia por su doble Skafloc, engendrado por él mismo con su prisionera Gora, que es descendiente del rey Illrede de los trolls.
Va bien, ¿eh?
Y ahora Valgard es Skafloc y Skafloc es Valgard.
Y cuando crecen y se convierten en guerreros, pasa de todo: batallas, magia, traición, irrefrenables pasiones (¡ay, la hermosa y prohibida Freda!).
Y salen enanos, brujas, goblins, shen, oni, gigantes… Aparte de los Sídh de Irlanda, claro. Para verlos, los humanos sólo han de tener la vista encantada.
Y entre sombras, aquí y allá, sale alguien con un solo ojo, sombrero de ala ancha y un sospechoso parecido a Odín.
Y los pedazos de una espada maldita, destinada a Skafloc, parecen ser claves en la guerra eterna entre los Ases y los Jötuns, en espera del fin del mundo.
Ya te digo yo que, aburrirte, no te vas a aburrir.
Las frías y astutas hembras de los elfos tenían muchos poderes; pero, quizá debido a que siempre habían mantenido cerrados sus corazones, jamás habían podido arrebatarle el suyo. Freda…
Navegué por el río Irrawaddy.
Contemplé la imagen de Mahamuni, oro, zafiros y esmeraldas. Me uní a los peregrinos en Shwedagon. Subí hasta la cima del Monte Meru. Saludé a los gatos de Phaung Daw Oo.
Crucé el puente de U Bein, con sus pilares de teca desapareciendo en la distancia. En Bagan, la de las mil pagodas, el crepúsculo turbó mis sentidos. Me adentré bajo la lluvia en Inpawkhon.
Visité Chaukhatgyi, Bargayar y Kuthodaw la blanca. Deambulé lentamente por Htilominlo. Hollé descalzo la pirámide de Dhammayangyi. El sonido de los cascos del caballo me acompañó hasta las puertas de Menu Okkyaung.
En el camino hacia Mandalay.
| Título y autor/a: | Acantilados de Howth, de David Pérez Vega. |
| Clave de lectura: | ¿Qué esperan los demás de nosotros? ¿Y nosotros mismos? |
| Valoración: | ✮✮✮✮✩ |
| Comentario personal: | Siento afinidad hacia este libro. |
| Música: | The Rare Auld Times, de The Dubliners ♪♪♪ |
Siento afinidad hacia este libro, Acantilados de Howth, el primero en la producción de David Pérez Vega.
A lo mejor es una cuestión generacional. Reconozco tan fácilmente las situaciones, las vivencias, lo que pasa por la cabeza de los personajes...
Esto es igual que aquella vez que... Esto es como lo que le pasó a... Esto me recuerda cuando...
Todos esperan el éxito del protagonista. Las dos carreras de su currículo y su trabajo en una multinacional de prestigio le han puesto en el camino.
Aunque lleva también consigo su fondo oculto de poeta. Y una vida emocional que se cuartea.
No abandonan su memoria aquellos tiempos en que llegó a Dublín para perfeccionar su inglés y se quedó allí a vivir. ¿Hace apenas cinco años?
Sí, apenas cinco años. Pero son ya otros tiempos. Es ya otra vida.
¿La que él esperaba? No los demás, sino él...
Así que esto era lo que sentía uno cuando conseguía un trabajo de verdad, un trabajo en serio, rumiaba. Cansancio y el deseo feroz de meterme en la cama y dormir. Un día y otro, acarreando piezas en un carrito.
Desde las lejanas Georgia o Alabama hasta la fría Escandinavia hay todo un océano por medio. ¿Y qué es un océano para el blues?
A este bluesero lo conozco desde mis tiempos de estudiante de sueco. Os propongo escuchar un tema suyo: Dina Ögons Språk.
El lenguaje de tus ojos, de Rolf Wikström.
Esperé a que no hubiera nadie cerca y entonces caí de rodillas.
Necesitaba hablar con ellos. Necesitaba que mi silencio les dijera…
Recuerdo Auschwitz como un no lugar.
| Título y autor/a: | Abrir en caso de apocalipsis, de Lewis Dartnell. |
| Clave de lectura: | Ciencia e invención para salir de los atolladeros. |
| Valoración: | ✮✮✮✮✩ |
| Comentario personal: | Conservémoslo a mano por si acaso. |
| Música: | Réquiem (Dies Irae), de Giuseppe Verdi ♪♪♪ |
El fin del mundo.
Que se va la luz, oye, y no entra por la ventana ni un mísero rayo de sol, ¿qué hago?
A tientas, recupero las velas de adorno del salón. Pero el fuego, je, el fuego... va a haber que redescubrirlo: no tengo cerillas.
Y es así como, de repente, acudo a este interesante libro de Lewis Dartnell: Abrir en caso de apocalipsis. Da solución a (casi) todo.
Explica cómo los supervivientes podrían volver a empezar después de alguna catástrofe a nivel planetario. Cómo obtener alimento, vestido, jabón, energía, transporte, medicina…
Por ejemplo, ¿a que nadie imaginaba que lo primero debería ser asegurarse de que haya carbonato cálcico cerca?
Un repaso por la historia de la ciencia y la invención muy ameno de leer. Al menos, cuando vuelva la luz.
Conservémoslo a mano por si acaso...
Este sencillo compuesto, y sus derivados fácilmente producibles, puede utilizarse para reactivar la productividad agrícola, mantener la higiene y purificar agua potable, fundir metales y fabricar vidrio; asimismo ofrece un material esencial para la reconstrucción y proporciona reactivos fundamentales para reiniciar la industria química.
| Título y autor/a: | Amar es aquí, de Patricia García-Rojo. |
| Clave de lectura: | Una nueva voz para la poesía. |
| Valoración: | ✮✮✮✮✩ |
| Comentario personal: | Emocionante descubrimiento. |
| Música: | Songbird, de Fleetwood Mac ♪♪♪ |
Descubrir a un poeta. Esa sensación...
En algún momento, un niño adivina que unas figuras negras sobre un papel forman palabras, y las palabras frases, y las frases ideas, y ese, no otro, es el verdadero corazón del mundo.
La misma sensación se tiene al descubrir a un poeta: como niños, abrimos nuestros ojos emocionados.
Entendemos que las personas no somos fronteras valladas con alambre de espino, sino paisajes.
Somos bosques, somos llanos, somos cumbres, profundos desfiladeros excavados por las aguas de la vida, unas veces calmas y otras torrenciales.
Un mundo interior que se quiere, se desea compartir. Y damos un paso hacia él.
Patricia García-Rojo es una de esos poetas.
Amar es aquí, uno de esos paisajes.
eres como mirar al fuego
como arrendar mis rizos a la sal y la arena de mayo
como enterrar mi cuerpo entre tus manos
y beber, lento y largo, agua de madrugada.
La describen como música minimalista, por la regularidad de su estructura y desarrollo.
También, tintinabular, un efecto entre dos voces asociado a las obras de este compositor.
Spiegel im Spiegel, de Arvo Pärt.
Espejo en el espejo...
Es el músico más exitoso del mundo. Se lo rifan en cualquier escenario. Hasta que, de repente, dice que lo deja.
Ha cumplido los treinta y siete y se jubila. Mandó a la italiana a Argel, al turco a Italia, al barbero a Sevilla e incluso se puso en camino para viajar hasta Reims.
Bastantes kilómetros lleva en el cuerpo, ¿no?
Los treinta y nueve que le quedan los va a pasar yendo del fogón a la mesa, a ver qué se le ocurre para aliñar solomillos y canelones.
Ah, pero, en algún que otro momento, si se levanta de buen humor, todavía se sienta al piano y compone sus cositas. «Pecados de vejez».
Dúo de gatos: Rossini desatado.
Empieza así: tantan tantantan tararara tantan tantantan.
Y sale Tamino corriendo porque le persigue una serpiente gigante, zu Hilfe, zu Hilfe, y se desmaya, y las tres damas le salvan, y le ven ahí tendido todo largo y piensan que qué buen mozo, y aparece Papageno.
Y cuando Tamino se despierta llega la Reina de la noche explicando que Sarastro se ha llevado a su hija y necesita a un héroe que la salve, y Tamino y Papageno para allá que se van.
Y a Pamina, la hija, la vigila Monostatos, que quiere beneficiársela, pero Papageno le deja grogy con el sonido de una flauta. Y casi se escapan todos, pero solo casi.
Y resulta que Sarastro es el bueno de la historia y la Reina de la noche la mala, y le sale una rabia, así, muy de dentro, zu hölle Rache, que no veas.
Y Tamino acepta pasar la prueba de iniciación en la logia de Sarastro, ya que al fin y al cabo todo esto tiene una simbología masónica.
Y no puede hablar con Pamina como parte de la prueba, y ella se cree que es porque no la quiere, ay, ay, ay.
Y Papageno también tiene que quedarse mudo para que le presenten a su chica. Porque lo que más desea en la vida es conocer a una Papagena.
Y la verdad es que se mosquea cuando parece que Papagena va a ser una pasa arrugada, pero je, que te crees tú eso, es un pichón disfrazado, empeñada en tener Papagenitos y Papagenitas a tutiplén.
Y al final cada oveja con su pareja, cada mochuelo a su olivo y colorín, colorado...
Cuánta magia en La flauta mágica de Mozart.
Abducir
Del lat. abducĕre 'arrebatar', 'apartar'.
1. tr. Alejar un miembro o una región del cuerpo del plano medio que divide imaginariamente el organismo en dos partes simétricas.
2. tr. Dicho de una supuesta criatura extraterrestre: Apoderarse de alguien.
3. tr. Dicho de una persona o de una creación humana: Suscitar en alguien una poderosa atracción.
Esta foto que saqué en una calle de Cracovia es de extraterrestres, evidentemente.
En el ocaso del día, agotadas las fuerzas, caminamos mirando casi siempre al suelo.
Quizá, si levantáramos más a menudo los ojos... Aunque fuera un momento...
Intento imaginar una historia que acompañe a esta imagen que saqué en Toledo.
Algo sobre la noche, sobre el agua, la luz, el reflejo, los sillares de piedra...
Al fin, no se me ocurre nada. Pero no importa. En realidad, tampoco necesita ninguna historia.
Toledo es la historia.
No voy a encontrar mejor música que describa los recientes acontecimientos de todos conocidos: la intrusión en nuestros domicilios de tres personajes coronados sin orden judicial.
Casación en sol mayor de Leopold Mozart. O, lo que es lo mismo...
La Sinfonía de los juguetes.
Que otro año nuestros pasos no estén dados del todo a ciegas.
Que otro año encontremos nuestra luz al borde del camino.
