A tope

¡A tope!

Ceja en forma de arco peraltado. ¿A tope? ¿Cómo que a tope?

¡A tope!

Dos pares de ojos me miran, brillantes. Otros brazos tiran de los míos, a derecha e izquierda.

¡A tope!

Empiezo a comprender. Esto va de aumentar la energía cinética a costa de la potencial, pero claro, habrá que tener en cuenta el rozamiento del aire y las suelas sobre el pavimento para determinar el efecto sobre la energía mecánica total, y entonces… Uf, muy complicado.

¡A tope!

Nooooo, despacio, que la acera es estrecha y pasa gente.

¡A tope!

Despacio, que vuestro tío está viejuno, que no he calentado, a ver si me va a dar un tirón.

¡A tope!

Nada, nada, despacio, de paseo. Tralaralaralaraaaaa…

(…)

Aunque, hum, la cosa es que… Je, je, je, ¿a tope?

¡A tope!

Y es en ese momento cuando se me puede ver galopando por la calle, esquivando viandantes, con dos canijos al lado deshaciéndose en carcajadas, sin que quede claro quién lleva a quién de la mano.

♪♪♪

La palabra...

La palabra que emociona.

Que trae a nuestro cuerpo paz.

Que consigue hacernos soñar, ignorando el frío, el oscuro aliento, de un octubre sin piedad.

La palabra apenas audible, pronunciada al alba con los labios entreabiertos.

Zzzzzzzzzzzzzz, puenteeeeeeeee, zzzzzzzzzzzzz…

Sí, esa palabra.

Puente.

¡Puente! ¡Que no hay que madrugar! ¡Toma!

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Brevísima y elogiosa nota sobre… (XX)

Fluidez. Esa es la palabra que andaba buscando para comenzar.

Fluidez narrativa. Naturalidad. Cada frase, cada escena, tiene su porqué en el transcurrir de la historia de Tierra de campos.

Una historia que son los recuerdos de Dani, el protagonista, alternados con el viaje que hace en el presente al pueblo de su padre para enterrarlo.

Una retrospectiva, ya bien pasados los cuarenta, hacia el viejo barrio madrileño de Estrecho, el colegio, los amigos, los inicios en el mundo de la música, el amor...

Hacia el rebelde y provocador Gus. Hacia el padre, la madre, Animal, Oliva, Keiko, todos quienes han jugado algún papel para convertido en la persona que es.

Fama. Caída. Resiliencia.

Y cuyo resultado supone también la memoria de una época.

Mi rendida enhorabuena a David Trueba.

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Nuestro mundo (XV)

Al abrir la ventana, está simplemente ahí.

No necesita palabras. Pobres palabras.

Es nuestro mundo.

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¡Aleluya!

¡Hermanos, os traigo un mensaje!
¡Aleluya!
¡Yo lo he visto! ¡Yo, con estos ojos! Iba caminando, ¿sabéis? Iba caminando...
¡Aleluya!
¡Y de repente le vi venir! ¡Venía hacia mí!
¡Oh, sí!
¿Y que ocurrió, hermanos, qué luz creéis que iluminó esta tierra de pecadores?
¡Cuéntanos, por favor!
¡La luz roja!
¡Roja!
¡Cuando la luz se puso roja, él, él, él... se paró en el semáforo!
¡Milagro!
¡La bicicleta paró en el semáforo! ¡No se lo saltó!
¡Loor!
¡Hermanos, cantemos! ¡Nunca ocurrió cosa igual! ¡Uooooooooooh!
¡Uooooooooooh! ¡Uooooooooooh!

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Nuestro mundo (XIV)

Paso tras paso.
Cada paso sigue
a los otros.
No existe nada más.

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Instancia

Muy reverendísimo y estupendísimo... hum... quien maneje estos temas en el negociado astral:

Por la presente, quisiera que considerase mi candidatura a determinado puesto en el orden de las cosas, con vistas a una próxima vida.

Desearía, cuando me reencarne, ganarme el derecho a ser jugadora de la selección española femenina de baloncesto.

O entrenador, o botijero, cualquier trabajo para el que haya disponible una vacante.

Porque todo lo que significan las palabras deporte, compromiso, emoción o esfuerzo se aprende con ellas.

Y si eso no es juego bonito, no se me ocurre de qué otra forma llamarlo.

Quedo de tal manera a su distinguida (aunque lo más futura posible) disposición. Atentamente,

Yo.

1 de octubre

Me dijeron que el famoso 1 de octubre los había convertido a la "causa" independentista, e iniciamos la discusión.

A mí, les expliqué, lo que hizo el infame 1 de octubre fue abrirme los ojos sobre el peligro que corrían las libertades constitucionales.

Intentaron argumentarme con los Borbones, el franquismo, la policía, los jueces y hasta con la ley d'Hondt.

Resultaba todo tan inconsistente, tan manipulado, tan fácil de rebatir...

La discusión llegó al punto previsible: querían separarse porque sí, porque les daba la gana. De hecho, "ya hacía tiempo que se habían ido".

Mi última palabra fue que, al igual que en los tiempos de nuestros abuelos hubo que luchar contra las ideas totalitarias, que era lo que ellos defendían, suponía mi deber ético como ciudadano continuar esa lucha.

Después de lo cual...

Nos fuimos a tomar unas cervezas juntos, porque aparte del gran abismo nos caíamos bien.

Qué curioso resulta eso de convivir.

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Por poco

A punto estuve de no levantar la cámara cuando pasé a su lado. Ya puede verse por qué.

¿Camisa con cuello de botones con un traje? ¿Y además desabrochados? No, hombre, no…

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Brevísima y elogiosa nota sobre… (XIX)

La hora pegada. Me subo a un brazo del sofá para alcanzar las filas altas. Sin entretenerme, el primero que pille. Pillo uno. Salgo de casa. Un nuevo día.

Así es como empiezo a leer Tan cerca del aire, de Gustavo Martín Garzo.

Y debo detenerme un momento. No quisiera que esta brevísima y elogiosa nota tuviera un trasfondo de prisa.

Porque la belleza lírica de la obra, intensa, que abraza los sentidos, merece que pasemos sus páginas con otro estado de ánimo.

Como si aún no hubiéramos despertado, casi como en un sueño.

Uno en el que Jonás, un adolescente que ha heredado el puesto de cartero del pueblo, entrega la correspondencia a doña Julia y ella le relata quién fue su madre.

Esa misteriosa mujer a quien el padre encontró en el bosque, perseguida por los lobos. De quien se enamoró sin medida.

Y quizá su historia pueda explicar por qué las garzas, cuando vuelven cada año del frío norte, se acercan sin temor al muchacho mientras él las observa en la laguna.

Un poema que es una novela. Una novela que es un poema.

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