viernes, 17 de abril de 2015

Repollo 05:00 a.m.

Conversación captada a mi espalda:

−(Primera voz masculina) Entonces, ¿a cuál vas a elegir?
−(Voz femenina) Yo creo que al becario.
−(Segunda voz masculina) ¿El becario? ¿Mejor que el del perfume caro?
−Sí, parece majo.
−Pero el del perfume caro tendrá más dinero.
−Bueno, el otro también tiene coche.
−Ah, un becario pudiente.
−Y sobre todo, no cocina.





Este detalle me deja algo extrañado. Afino la oreja y saco la libreta de apuntes, por si acaso pudiera enterarme de las últimas tendencias de mercado en lo de echarse novia.

−¿Cómo?
−Así no olerá toda la casa. Imagínate a uno que se pusiera a cocer un repollo a las cinco de la mañana.
−(Risas) Pues ya debes de llevar unos diez en el casting.
−Ya, contestan tantos al anuncio que…

De repente comprendo lo que la voz femenina busca: un compañero para el alquiler del piso.

Y desconecto. Porque hubiéramos podido llegar a un acuerdo en lo del repollo, pero tener que comprarme un coche…
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lunes, 30 de marzo de 2015

En el metro (X)

Vi un lienzo blanco que caía de su bolsillo y me dije: refrena el trote, gascón, que quizá una aventura galante pone la fortuna a tus pies.

Cierto que por mi ánimo pasó la sombra de una duda: ¿y si resultaba un caso similar al de D'Artagnan? Ya sabéis, Aramis arroja un pañuelo, el aspirante a mosquetero se lo hace notar, negación de la evidencia, indiscreción sobre la identidad de su verdadera dueña, reto a dirimirlo por el acero, los guardias del cardenal meten las narices, etc. etc.





Pero no, a la luz de los fluorescentes esa sombra se disipó. Resolví pues recogerlo, alcanzar a la poseedora en las escaleras mecánicas y, tras despojarme del chambergo (imaginario, qué tiempos estos), devolvérselo con la más gentil de las reverencias.

Me agaché, ensayando mentalmente la mise en scène: excusez-moi, mademoiselle...

Mmmmm, la textura, las arrugas, la calidad del tejido en general...

Ejem, un kleenex.

Ejem, ¿usado?

Ya lo único que me quedaba era arrojarlo a la papelera más cercana y continuar mi camino con disimulo.

Y fue realmente una lástima, porque tenía yo el ánimo con ganas de cortesías, caramba.
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miércoles, 25 de marzo de 2015

A modo de diario (II)

Mis ojos te niegan.
Día a día.
No existes.
No existo.



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lunes, 23 de marzo de 2015

Más de los 80

La miro con verdadero cariño. Casi con arrobo.

Una relación tan larga como la nuestra…

En realidad no estoy muy seguro del momento en que comenzó. Tengo que buscar su historia en la red para hacerme una idea.

Alrededor del 85, ¿eh?




Pues sí que ha sido larga, sí.

Tuve su compañía en mis peores momentos. Aquellos en que sólo ella me daba respuestas.

Los angustiosos exámenes de matemáticas…

¿Cuando sería la última vez que le cambié las pilas en señal de agradecimiento? ¿O que le compré una funda nueva?

Y aún está aquí, sobre mi mesa de trabajo, con los segmentos de su 0 digital perfilados en la pantalla, tan hermosa como el primer día.

Seno, coseno, arco tangente… Enter.

Mi fiel calculadora Casio FX82.
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jueves, 19 de marzo de 2015

Los 80

Así que iba yo por la calle tan campante, cuando la señorita me salió al paso.

–Hola, un sitio chulo para tomar unas copas...

Y me tendió una tarjeta.

Negué con una sonrisa, ya llevaba otro destino trazado en el cuaderno de derrota.

Entonces expuso un segundo argumento.

–Ponen música de los 80.

Me imaginé a mí mismo en los mocasines de la esforzada relaciones públicas. Miré con sus ojos: ¿qué es lo que veían? ¿Una antigualla andante, baqueteado por hectolitros de alcohol, intentando varar en cualquier tugurio donde revivir entre penumbras su adolescencia?




Suspiré: snif...

Volví a negar y continué mi camino.

Ah, y anoté mentalmente no volver a salir de casa con barba salvaje de una semana, aunque el look piloso se esté poniendo tan de moda. Es que empieza a lucir algo entrecana, y la próxima vez que me manden por lo menos a un sitio de los 90.
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jueves, 12 de marzo de 2015

En el metro (IX)

Plaza de Castilla. Entran en el vagón.

Ella, más bien bajita.

Él, un tallo espigado.

Ella se sienta en el borde.

Él se recuesta, indolente.

Ella habla sin cesar.

Él hace gestos de vez en cuando con la cabeza.

Ella juguetea con los bucles de su melena.

Él se rasca los vericuetos de su oreja derecha.

Ella se inclina, buscando sus ojos.

Él concentra la mirada en la punta del dedo rascador.

Ella deja descansar su mano en la pierna de él.

Él continúa teniendo algún tipo de revelación mística con su dedo. Lo examina desde todos los ángulos, ensimismado...

Barrio del Pilar. Salen del vagón.



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domingo, 8 de marzo de 2015

Nuestro mundo (VII)

En nuestro mundo, la felicidad debe de ir por barrios.




O quizás resulte que a menudo va por sexos.
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martes, 3 de marzo de 2015

A modo de diario

El vodka polaco brilla bajo la lámpara. Negro. Ellos duermen. Yo, tú, él, ella, nosotros, nosotras, vosotros, vosotras, ellos, ellas. Hoy han cortado el agua. Me invento un chiste. No, fue ayer cuando cortaron el agua. La habitación está vacía. Abro cualquier libro, cualquier página, cualquier línea: todos los seres que se ha creído amar desaparecen del horizonte y de la memoria.

La que esconde su belleza.



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sábado, 28 de febrero de 2015

Larga vida...

… y prosperidad.


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jueves, 26 de febrero de 2015

26 de febrero del 15

Con la cabeza tan distraída que tengo, por si acaso me apunto aquí qué día es hoy. Ya tendré tiempo de borrarlo.




P.D.: Anda, ¿pues no había titulado esto 26 de febrero del 14? No, si lo que yo digo...
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