sábado, 27 de septiembre de 2014

Plan para el fin de semana

Mi amiga me preguntó si iba a hacer algo especial el fin de semana.

Y yo le contesté estremeciéndome, sintiendo por anticipado el placer que me aguardaba. Mi plan era pasar toda la mañana del sábado en la cama con… con… el segundo tomo de las aventuras de Hellboy.




Me había quedado la noche anterior cuando el homúnculo Roger absorbe al gusano escapado de la prisión dimensional y la cabeza voladora de von Klempt aparece para no sé exactamente qué, mientras Hellboy duda si hacer explotar a su compañero por si acaso el gusano gana, y Bogavante Johnson, que tampoco está del todo claro de dónde sale, porque ya estuvo en el castillo de los nazis en el 39 y de eso han pasado sesenta y un años, va a cargarse a la nieta de von Klempt recién transformada en extraterrestre con pinta de rana, por traicionar a la Agencia de Investigación y Defensa Paranormal.

La cosa estaba que ardía, vamos.

Un plan de finde imbatible.
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martes, 16 de septiembre de 2014

Mozo...

−Hay que ver, lo guapo y lo buen mozo que estás hecho.

Esa es una de las cosas más raras que te pueden decir cuando vas unos días de visita al pueblo. Y menos mal que no lo acompañan de un pellizco de mofletes. Porque, por mucho que mami se ilumine de orgullo cuando escucha hablar así de su retoño:

a) Lo de guapo será de broma, ¿no? Vamos, según cualquier estándar artístico conocido, desde el grecorromano al neoexpresionista.

b) Señora... Que cuando yo era mozo estaban echando Norte y Sur por la tele...



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jueves, 11 de septiembre de 2014

La derrota

Cuando despertó, el 65-52 todavía estaba allí.




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miércoles, 10 de septiembre de 2014

El vestido rojo

Si se quiere alcanzar cierto equilibrio aristotélico en la vida, hay que saber domeñar las pasiones, evitando meternos de cabeza en berenjenales inútiles.


Ya vino a decirlo el estagirita en su Ética nicomáquea: templanza, moderación, prudencia, todo en su punto medio.

Nada de emociones fuertes.

No vaya a ser que nos tropecemos en el camino con alguien que… ¿Cómo lo explicaría yo?

Y nos dejemos arrastrar, así a lo tonto, y acaben pronunciándose ciertas palabras… Brrrrr, qué repelús.




Y luego ya sea demasiado tarde para salvarse. Avisados estamos.

P.D. Ah, sí, lo del título. Es que hoy tuve que pensar intensamente en Aristóteles, con verdadera fruición, a la hora de comer. Cuando vi el vestido rojo que había traido al trabajo mi admirada secreta...
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domingo, 7 de septiembre de 2014

Una princesa de Marte

Yo la llamo la chica rara.

No verde y con antenas, claro, pero...

Es que una vez estaba yo tan tranquilo esperando el metro, leyendo sin meterme con nadie, cuando apareció ella y se puso justo a mi derecha. Hasta ahí, vale.

De repente cruzó por delante. En un andén casi vacío, y yo de pie cerca del borde, ya fueron ganas por su parte de pasar a una distancia que invadía injustificada y hostilmente mi cinturón de Van Allen. ¿Qué quería, que pegase un brinco?

Ahora la tenía a la izquierda. No, no, detrás de mí. Un momento, de nuevo a la derecha.

Tras una vuelta de órbita completa alrededor de mi persona, se me quedó mirando.

Y si hacer todo eso no es de marcianos, pues no sé de qué otro planeta será. A lo mejor es que estaba aquí de visita, me confundía con John Carter de la Tierra y efectivamente hubiera tenido que ponerme a dar saltos...



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domingo, 31 de agosto de 2014

Nusa Dua

No falla. Siempre tiene que haber alguien que se ponga en medio cuando vas a sacar la foto que te gusta.

Iba yo el otro día paseando por Nusa Dua con la cámara pequeña en el bolsillo del bañador, un poco aburrido ya de tanta playa, tanta tumbona y tanto cocotero, cuando a lo lejos...




Bajo un techo de pagoda, junto a la orilla, aquella sombra meditaba contemplando el gran azul.

Oh, un alma gemela −pensé−. Allí está, en perfecta comunión con Brahma, intentando desentrañar las respuestas que nos ofrece el infinito.


Y programando el zoom al máximo, apreté el botón.

Como decía, llevaba la cámara pequeña. Claro, ni en calidad ni en distancia se puede comparar una compacta con una reflex, de manera que decidí acercarme más. Quería compartir algo del aura que emanaba de ese lugar.

Un paso. Otro paso. Mis pies hollaron penitentes la arena.

Hasta que por fin me detuve. Ya veía claramente el camino pavimentado que llevaba hasta la iluminación.

La pantalla cobró de nuevo vida. Enfoqué. Acerqué el dedo…

Clic. Y justo entonces, no sé cómo, una forma extemporánea se me coló en la imagen.




Hala, la foto estropeada, qué gracia. Desde luego, lo interpreté como una señal divina y no insistí, pero es que no hay quien se aclare con lo del nirvana.
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domingo, 10 de agosto de 2014

El segundo

¿Y ahora qué hacemos?

Si pensaba legarle mis inmensas posesiones al peque. Un par de líneas en Internet tienen más valor probatorio que un pergamino notarial lacrado.

Y de repente aparece otro, y el peque ya no es el peque. ¡Hala! ¡Dos sobrinos para repartir!


Pues nada, a darle muchos besos a su tío si quieren ganarse la paga. Que las chuches no salen gratis...



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jueves, 7 de agosto de 2014

Veintitrés y contando

Calderón, Ricky, Chacho, Llull, Rudy, Navarro...

Abrines, Claver, Pau, Marc, Ibaka, Reyes...


Veintitrés días y contando para que empiece.

¡BA-LON-CES-TO!


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domingo, 3 de agosto de 2014

El verdadero origen del coñac

El Ararat es donde Noé varó su yate de recreo. Debían de tener montada una buena juerga para ir a embarrancar en una montaña, pero tampoco es para culpar al timonel. Con tantas parejitas de todas las especies a bordo…

Y continuando con la tradición, fue el mismo Noé quien bajó a tierra, plantó unas vides, estrujó sus frutos, los dejó macerar et voilà, ¡inventó el vino!





Por eso los armenios creen a pies juntillas que el néctar de la vida tiene su origen en aquellos pagos, y todos los demás son unos copiotas. Pero la inquina la reservan para la falacia esa de que el coñac se inventó en Cognac. Según su versión, agentes secretos bonapartistas les robaron a ellos la fórmula, le pusieron el nombre de Napoleón y con un poco de marketing…

Si alguna vez os acercáis a visitar una bodega de Ereván, esa es la historia que os vais a llevar. Y para demostrároslo (y que luego paséis por la tienda con cierto espíritu jovial en el manejo de la billetera), os abrirán unas cuantas botellas de degustación. De diez, quince, veinte años...

Para qué discutir. Con el frío que hace en aquellas cuevas.
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jueves, 31 de julio de 2014

De Bilbao, oye…

Rangún, Birmania. Época de monzones.

Guarecido bajo una marquesina miro al cielo, preguntándome de dónde ha salido tan de repente esa catarata.

−¡Cómo llueve!

Es lo mejor que se me ocurre decir. A mi lado, la fotógrafa a quien acabo de conocer sigue la dirección de mi mirada, sopesa la intensidad del fenómeno meteorológico y responde:

−¿Esto? Esto no es nada. En Bilbao sí que llueve de verdad.

:-)




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