El poeta me dice que los rusos hacen bien, que empezaron los fascistas de Ucrania y ellos conquistan lo suyo por derecho. El poeta me habla de geopolítica.
En el festival por Gaza no son tantos los que se acercan a escuchar al músico. Toca su laúd, canta —ha de interrumpirse por el frío— y las voces desde los puestos de bebidas componen el coro.
No he preguntado a los primos venezolanos sobre las últimas partidas de cartas entre tiranuelos. ¿Qué palabras se pronuncian en la mesa? ¿Democracia? ¿Elecciones libres? O... ¡Dame tu petróleo!
Todo está al revés.
Y por fin, tras un año esperando, mañana vienen los Reyes. Sus pajes me encargan cuentos, peluches, mangas, juegos para consola...
Abrazos, sonrisas, magia en el mundo. Mañana, mañana es el día.
Entradas relacionadas:
1 comentario:
no nos han explicado las reglas, no nos dejan levantarnos de la mesa y dejar de jugar.. mal empieza el año.
Publicar un comentario