Los ojos del 51 aún brillan. Esos ojos azules que tanto han visto.
Golpes, urgencias, caucho quemado, un aire sin aire...
El 51 ignora adónde dirigirse. Y el sonido del silencio lo enloquece.
Pero no dejará de intentarlo, jura. Aún no ha llegado la hora en que...
(A su espalda, sobre la colina, se adivina un bosque de cruces).
Con rumbos infinitos o sin rumbo. Mientras una sola gota alimente sus exhaustas venas.
Los ojos del 51 continúan brillando.
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