lunes, 30 de marzo de 2015

En el metro (X)

Vi un lienzo blanco que caía de su bolsillo y me dije: refrena el trote, gascón, que quizá una aventura galante pone la fortuna a tus pies.

Cierto que por mi pensamiento cruzó la sombra de una duda. ¿Y si resultaba un caso similar al de D'Artagnan?

Ya sabéis: Aramis arroja un pañuelo, el aspirante a mosquetero se lo hace notar, negación de la evidencia, indiscreción sobre la identidad de su verdadera dueña, reto a dirimirlo por el acero, los guardias del cardenal meten las narices, etc. etc.

Pero no, a la luz de los fluorescentes esa sombra se disipó. Resolví pues recogerlo, alcanzar a la poseedora en las escaleras mecánicas y, tras despojarme del chambergo (imaginario, qué tiempos estos), devolvérselo con la más gentil de las reverencias.

Me agaché, ensayando mentalmente la mise en scène: excusez-moi, mademoiselle...

Mmmmm, la textura, las arrugas, la calidad del tejido en general...

Ejem, un kleenex.

Ejem, ¿usado?

Ya lo único que me quedaba era arrojarlo a la papelera más cercana y continuar mi camino con disimulo.

Y fue realmente una lástima, porque tenía yo el ánimo con ganas de cortesías, caramba.



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miércoles, 25 de marzo de 2015

A modo de diario (II)

Mis ojos te niegan.
Día a día.
No existes.
No existo.



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lunes, 23 de marzo de 2015

Más de los 80

La miro con verdadero cariño. Casi con arrobo.

Una relación tan larga como la nuestra…

Comenzó alrededor del 85.

Tuve su compañía en mis peores momentos. Aquellos en que sólo ella me daba respuestas.

¿Cuando sería la última vez que le cambié las pilas en señal de agradecimiento? ¿O que le compré una funda nueva?

Y aquí está, sobre mi mesa de trabajo, con los segmentos de su 0 digital perfilados en la pantalla, tan hermosa como el primer día.

Seno, coseno, arco tangente… Enter.

Mi fiel calculadora Casio FX82.


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jueves, 19 de marzo de 2015

Los 80

Así que iba yo por la calle tan campante, cuando la señorita me salió al paso.

–Hola, un sitio chulo para tomar unas copas...

Y me tendió una tarjeta.

Negué con una sonrisa, ya llevaba otro destino trazado en el cuaderno de derrota.

Entonces expuso un segundo argumento.

–Ponen música de los 80.

Me imaginé a mí mismo en los mocasines de la esforzada relaciones públicas. Miré con sus ojos. ¿Qué es lo que veían?

¿Una antigualla andante, intentando varar en cualquier tugurio donde revivir entre penumbras su adolescencia?

Suspiré: snif...

Volví a negar y continué mi camino.

Ah, y anoté mentalmente un deseo: la próxima vez, que me manden por lo menos a un sitio de los 90.


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jueves, 12 de marzo de 2015

En el metro (IX)

Plaza de Castilla. Entran en el vagón.

Ella, más bien bajita.

Él, un tallo espigado.

Ella se sienta en el borde.

Él se recuesta, indolente.

Ella habla sin cesar.

Él hace gestos de vez en cuando con la cabeza.

Ella juguetea con los bucles de su melena.

Él se rasca los vericuetos de su oreja derecha.

Ella se inclina, buscando sus ojos.

Él concentra la mirada en la punta del dedo rascador.

Ella deja descansar su mano en la pierna de él.

Él continúa teniendo algún tipo de revelación mística con su dedo. Lo examina desde todos los ángulos, ensimismado...

Barrio del Pilar. Salen del vagón.



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domingo, 8 de marzo de 2015

Nuestro mundo (VII)

En nuestro mundo, la felicidad debe de ir por barrios.

O quizás a menudo vaya por sexos.



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martes, 3 de marzo de 2015

A modo de diario

El vodka polaco brilla bajo la lámpara. Negro. Ellos duermen. Yo, tú, él, ella, nosotros, nosotras, vosotros, vosotras, ellos, ellas. Hoy han cortado el agua. Me invento un chiste. No, fue ayer cuando cortaron el agua. La habitación está vacía. Abro cualquier libro, cualquier página, cualquier línea: todos los seres que se ha creído amar desaparecen del horizonte y de la memoria.



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